Como un viejo roble
marcado por el paso del tiempo,
por las finas brisas,
por los furiosos vientos.
Bregado en cientos de batallas,
a veces dado por muerto,
acosado por canallas,
mimado por el jardinero.
La corteza es ya de mármol,
las raíces de cemento,
las ramas con sus flores
miran directamente al cielo.
Ajeno a toda disputa,
cansado de tanto duelo,
su único objetivo en la vida:
el néctar de los insectos.
Que germina los capullos,
que le enriquece por dentro....
como un viejo roble,
así a veces me siento......
Imágen tomada de: http://neftali9spain.spaces.live.com/
marcado por el paso del tiempo,
por las finas brisas,
por los furiosos vientos.
Bregado en cientos de batallas,
a veces dado por muerto,
acosado por canallas,
mimado por el jardinero.
La corteza es ya de mármol,
las raíces de cemento,
las ramas con sus flores
miran directamente al cielo.
Ajeno a toda disputa,
cansado de tanto duelo,
su único objetivo en la vida:
el néctar de los insectos.
Que germina los capullos,
que le enriquece por dentro....
como un viejo roble,
así a veces me siento......
Imágen tomada de: http://neftali9spain.spaces.live.com/
what's happening?? demasiada melancolía en esta poesía... ya te quiero volver a ver escribiendo sobre los prados verdes y el sol cuando roza tu cara. No hace falta vivirlo para poder sentirlo... un besote
ResponderEliminarLa poesía surge a veces de un momento puntual, de una imágen, del recuerdo de un sentimiento, ..... de infinitas cosas que pueden formar parte, o no, de quien las plasma en una papel.... no preocuparse....
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